Paul Kyrejto’s Place

Да, на самом деле голова полна какими-то обрывками мыслей и клочками идей. Жизнь каждый день подбарсывет несколько. И все они тлеют себе без воздуха-времени. Разрываюсь между сугубо личными, читай эгоистическими мотивами и социально-полезными, между коммерческими и для души. Между-между-между… Эти метания, это тление пожирают время и силы. Могу думать о чем-то совершенно отвлеченном, когда рождается “мысль”. Начинаю мысль эту думать. И так поверну, и этак — всяко хороша. Но тут накатывает злощастное “если”, оно терзает измождает и затаскивет мысль до потери блеска и привлекательности. Существенно поблекшая мысль отправляется в “карантин”, “архив мыслей” и чахнет там в заточении нехватки времени. По истечении инкубационного периода, мысль умирает. Ух, прямо как у Мураками в “Конце света без тормозов”. Но все заключенные мылси не дают покоя, и словно стонут, проклинают меня за предательство, а некоторые из усопших даже являются во сне. На это сумашествие я трачу невероятное количество вермени. И ничего с собой не могу поделать.

Опять же что-то навязчиво подталкивает, зарыться в литературу по тайм-менеджменту. Это одна из мыслей переживших несколько реинкарнаций. Но все никак. Опять какие-то сомнения, не потрачу ли я время зря? Так, с любой мыслью, с любым немерением. Начинаю обдумывать нужно ли мне это, пытатся как-то расчитать время и чувствую, что грязну,  увязаю в этом. Приходится стряхивать с себя мысли, чтоб остаться в адеквате. А когда пытаюсь заставить себя додумать мысль до конца против силы, мгновенно накатывает сон. Срабатывает защитный механизм. Заснул и мысль в клетке.

Но клетка уже трещит по швам. Нужно что-то менять. Даже не что-то, даже знаю что, но боюсь признаться самому себе.